Lundi soir, de retour de mon emploi, je sors du métro.

Serein après une journée agréable. Songeant déjà à mon homme qui me rejoindra chez moi.

Sur le trottoir, approchant de chez moi, j’aperçois un amas de meubles sombres.

Plus je m’approche plus il est clair qu’il s’agit de meubles calcinés et de résidus de vêtements.

L’inquiétude monte encore lorsque je réalise qu’il s’agit bien de mon immeuble.

Les portes d’entrée sont béantes, le couloir habituellement peint de bleu nuit et éclairé est encombré d’une épaisse couche de cendres. Le noir règne. Et l’odeur… une odeur de bois brûlé accompagné d’une sensation de mal être. Les boites aux lettres en métal sont noires et gondolées. De l’appartement sympathique du rez-de-chaussée ne reste qu’un enclos dont la peinture est cloquée, le plafond effondré en partie et où j’aperçoit le verre des fenêtres tantôt explosé tantôt fondu. Je me rend à l’évidence : mon immeuble a flambé en pleine journée.

Je n’ai aucune idée quand à l’état de mon studio au 3eme. Je monte l’escalier encombré de cendres, je passe devant les tapisseries des parties communes calcinées.

Le 1^er étage est dans le même état que le Rez-de-chaussée et une banderole « ne pas dépasser cette zone de travail » gît au sol devant l’appartement de ce voisin

Le 2eme étage me laisse voir un conduit de gaines électriques fondu par une chaleur qui devait être intense. Point positif, le plafond est intact.

Je passe ma porte, mon cœur bat fortement. Mon appartement est intact. J’ai eu l’immense chance que l’incendie s’arrête à mi-hauteur de l’étage du dessous. Seule trace : une couche de poussière gris souris sur mon lit encore ouvert du matin et sur les meubles.

J’attends mon homme, nous passons la soirée à nettoyer, soulagés de ne pas avoir perdu nos souvenirs, nos traces de passé et de vécu dans ce drame.